comment ça va avec Arbéost ?

8 juillet 2017 § Poster un commentaire

Souvent, toujours, encore on me demande

d’un air contrit, curieux, dubitatif

alors… comment ça va avec Arbéost ? Tu ne t’y ennuies pas ? C’est pas un peu la mort ? Ça doit changer de Paris ?

Voici ce que je ne réponds pas

Ailleurs comme ici, je peux y rencontrer la mort

Ailleurs comme ici, je peux y rencontrer la vie

y rencontrer la vie et y rencontrer l’ennui

et y rencontrer l’ennui et y rencontrer la joie

et la joie et la peine

et la peine et le sourire

et le sourire et l’infamie

et l’infamie et l’amour

et l’amour et la haine

la haine car l’impuissance

Ailleurs comme ici je peux y rencontrer la solitude

et le ras de bol de conversations closes

Ailleurs comme ici

la pluie et le soleil

et le nuage et le ciel bleu

et la connerie et le cœur bleu

et le général et le singulier

et l’habitude et l’émerveillement

et le tracas et le repos

et la foi et le doute

et le grand et le petit

et plein d’autres choses encore

Ici plus qu’ailleurs

le sombre et la lumière,

heures d’été, heures d’automne, heures d’hiver et de printemps

et la rage du changement bi-annuel des cadrans

qui n’ont rien à voir, rien à voir…

Ici plus qu’ailleurs

la neige silence et le cours d’eau bruyant

et la brume et la clairière

et la couverture de nuages au petit matin

et l’éclat des étoiles et le survol des satellites

et la lune et la lune et la lune

et la migration des oiseaux sur le sédentaire des hommes

près la migration lointaine d’autres humains

Ici rien qu’ici

je peux écouter le monde, regarder le monde, penser le monde

sans qu’il m’atteigne de son pouvoir dévitalisant

je peux agir le monde

car ici plus qu’ailleurs

je suis au monde

je suis au temps

Je suis poète, paysanne, jardinière, serveuse, peintre en bâtiment

je suis intello, fille, mère, enfance, cycliste, ZX

je suis béton, je suis chaux chanvre

je suis courbes et volumes, points, virgules, mots, phrases et histoires

je suis la parisienne, la bretonne, la solitaire et l’amoureuse

je suis ce que je ne soupçonne pas que les gens racontent

sous le couvert du vent

ici plus qu’ailleurs, je ne rentre pas dans la case

je suis l’étrangère dans un monde étranger affublé d’étiquettes péjoratives

et pourtant, et pourtant…

Ici comme ailleurs

la facilité et le complexe

le possible tu, par l’impossible

l’impossible tu, par la tentative

mais ici plus qu’ailleurs

je crois

je triche moins avec les éléments

QUE DOIS-JE FAIRE ?

26 juin 2017 § Poster un commentaire

  • Tu n’as ni à te taire, ni à prouver.
  • Que dois-je faire alors ?
  • Être sincère et n’avoir peur de rien.

matin lascif

26 juin 2017 § Poster un commentaire

N’aie pas peur du matin lascif

il te mène au crépuscule

où tu retrouves ta solitude.

Et tu te plais, avec elle…

Comme si l’apparent monde endormi

t’ouvrait un espace, un temps.

Un temps sans limite sauf celle,

du lendemain,

qui est encore loin.

 

filetoile

6 juin 2017 § Poster un commentaire

File là, elle file

suis l’araignée

suis le fil

livre là la ligne

la ligne et la toile

ça file en étoile

lâche là la tuile

Sois l’araignée

qui file

sois le fil

sois là

Règne là fragile

ait foi

nul effroi qui nuise

ni foi, ni loi, en fait

que toi

que toi qui suit le fil

elle file, file là

MAL À LA TERRE

9 mai 2017 § Poster un commentaire

Réalisation : Jean Clermont

Mon objet est la terre, parce que je pense à la terre et les larmes ne sont pas loin.

Des larmes de colère en pensant à cette terre, mon jouet mon unique jouet,

tout en rondeur, tout en mouvement, tout en surprise, tout en rebondissement,

tout en odeur, tout en soulèvement, tout en chaleur, tout en creux dans le temps,

tout en calcaire, tout en écume, tout en feuillage, tout en humus,

tout en orage, tout en tremblement, tout en typhon, tout en avalanche,

tout en plume, tout en poil, tout en peau, aucune n’est blanche,

tout en caresse, tout en saveur, tout en infini, tout en tout petit,

tout en larme, tout en tension, tout en bulles, pas plus d’un instant.

Un fini qui recommence et nous balance et nous balance…

Que je l’aime cette terre, mon jouet, mon unique jouet, cadeau de naissance

que je ne sais par quel bout prendre, puisque de bouts elle n’en a point,

ni de poignées, ni de serrures, ni d’angles, ni de coins!

Est-ce la terre dont je parle, est-ce la vie ?

Quelle différence? Aucune pour nous autres, terriens.

On m’a donné la terre, on m’a donné la vie,

on m’a repris la terre, on m’a repris la vie.

Qu’est ce la terre, qu’est ce la vie?

Comment le dire

puisque depuis ma naissance,

les grands de ce monde, les soi-disant grands de ce monde,

le monde d’en haut, le soi-disant monde d’en haut,

la traite la terre, la recouvre la vie, la traite la vie, la recouvre la terre,

d’insecticides, de raticides, de fongicides, et d’herbicides,

et d’homicides,

de bitume, de béton, de marbre, de sermons et de mort,

je ne la sens plus la terre, je ne la sens plus la vie.

J’arrose mon jardin de l’eau de la fontaine

et je pleure le matin d’une amère haine

de ne pouvoir lire le livre d’ « ll était une fois »

car chaque fois le monde d’en haut, le soi-disant monde d’en haut

dans ses machines de guerre, ferraille

et je n’entends plus les oiseaux…

Mais va-t-on finir d’en finir avec la transcendance ?

Va-t-on en découdre avec l’arbre qui serre notre pensée ?

Va-t-on cesser enfin de prendre la terre pour un emballage,

avec un haut avec un bas ?

La terre est ronde, la vie est ronde,  j’en réponds.

Elle ne ressemble pas à un papier qu’on plie dans l’urne transparente.

Que je l’aime cette terre, mon jouet mon unique jouet, cadeau de naissance

que je ne sais pas quel bout prendre, puisque de bouts, elle n’en a point.

Je tourne en rond, je le sais bien,

je dis des mots, je ne dis rien,

rien de concret, tout dans l’abstrait,

des concepts de vie, des concepts de terre,

que j’aimerais traduire en une petite graine

qui percerait  par les deux bouts, qui raconterait la vie,

qui nourrirait les gens et brûlerait l’argent.

En attendant, c’est la terre qu’on brûle,

d’écobuages en pots d’échappement,

d’égos tout âge, de reniements,

de routes larges qu’on élargit,

de lunettes noires pour cacher la vie,

de cadenas, de vidéos-surveillance, de cimetières de marbre, de performances.

Je n’en peux plus de cette terre que l’on arrache de son herbe!

Moi qui ne voulais que rire et aimer,

flâner et suer,

chanter et marcher,

dormir et m’éveiller,

rencontrer…

Travailler oui, bien sûr, faire ma part de travail sans problème!

Moi qui ne voulais que tout cela,

je pleure, j’en suis désolée.

Offrez moi un mouchoir,

je ne veux plus rien avaler.

(elle se mouche)

Mais je suis là, vous me redonnez le sourire,

la force de repartir,

la confiance dans un monde

qui ne se cache pas la face,

qui regarde en face,

qui ne se marche pas sur les pieds,

qui sème des graines d’humanité,

qui rigole par contagion.

Vous êtes bien de ceux-là n’est ce pas ?

Oui désolée, puisqu’une tribune m’est offerte,

puisque l’occasion m’est donnée de parler

d’un objet de rage,

j’ai choisi de parler de cette petite grande terre

dont l’air respirable par nous est un miracle,

dont nous même sommes un miracle:

il suffit de regarder les astres !

Un seul à notre connaissance a donné la vie.

Désolée, oui, désolée de crier

que j’ai mal à la terre,

que j’ai mal à la tête,

de réaliser que ce beau jouet offert à la naissance

m’est confisqué par une poignée de racailles,

qui se le mettent là où je pense

et se permettent de faire la leçon !

Mais quelle merde ce soi-disant monde d’en haut,

quelle merde polluée même pas bonne à composter!

Et si nous continuons de nous mettre à table

et d’attendre les plats d’un air dégoûté… Sommes nous dévitalisés ?

Je pourrais continuer de me mordre le cœur,

de me mordre les lèvres, de répandre des larmes

durant des lignes et des lignes,

sans jamais en tirer, une, vers un mouvement en équilibre.

Alors je cesse en allant mêler mes larmes

au cours d’eau qui coule à mes pieds,

je pisserai dedans,

je pleurerai dedans,

noble manière de me mêler à la mémoire du monde.

À la mémoire du monde…

 

perte des eaux

29 mars 2017 § Poster un commentaire

écrire, c’est peut-être accoucher

mais la perte des eaux, c’est autre chose

photo : spam

XII et XIII

29 mars 2017 § Poster un commentaire

Les XIIème et XIIIème siècles

C’est le temps des gratitudes

la sortie vers le haut

vers la lumière

avec la conscience du trop grand

dans la joie et dans la douleur

Joie d’une foi en l’homme offerte

véhiculée par la Chrétienté

Douleur de voir mise

la barre si haute !

Oubliée semble-t-il

la haine du puissant

de celui qui ordonne

et qui détient l’argent

Le monde roma(i)n n’existe plus

Plus d’ennemis plus de haines

Pourquoi alors avoir le châtre d’Abélard ?

Par qui alors ?

Qu’est-ce qu’est allé déranger le futur moine châtré ?

At-il dit d’en finir avec la gratitude

A-t-il voulu mettre le « peuple » à l’étude ?

A-t-il voulu lui offrir des outils

Pour qu’il accède à la grâce

lui aussi ?

A-t-il voulu délivrer la puissance

des coffre-forts des privilégiés ?

Tandis que les autres

étaient encore à creuser

la fuite par le bas ?

A-il voulu les sortir

de la boue de la rue

et tant pis de salir

les belles robes blanches ?

Créer des espaces

où les yeux dans les yeux

quelque soit le vêtement

on se regarde là

où on se ressemble.

photo : spam

l’homme a nommé

29 mars 2017 § Poster un commentaire

  • L’homme a nommé le lieu

  • Je ne retiens jamais le nom du lieu, ni… je ne le vois

  • Pour voir le lieu et nommer le lieu il me faut voir l’homme qui a nommé, dans le lieu qu’il a nommé.

  • L’homme serait comme un petit drapeau sur le camembert.

  • L’homme voyait ses grand-parents de sa maison quand il était petit. Il mettait la main en visière et il voyait dans le champ ses grand-parents travailler. Il faisait le lien avec le nom. Ses grand-parents étaient des petits drapeaux et les brebis étaient la prairie.

  • Si bien que lui, quand il regarde aux jumelles, il voit le champs et ses grands-parents dedans.

  • Ses grand-parents qui travaillent éternellement dans le champ. Ils délimitent l’espace, ainsi.

  • Un jour l’homme ne sera plus là pour regarder. Avec lui, partiront ses grand-parents.

  • Il me restera alors l’image de l’homme dans le champs que je saurai nommer, s’il veut bien y aller.

     

journée de la lecture

16 janvier 2017 § Poster un commentaire

Je voudrais remercier le militaire revenant de Paris le 12 janvier 2017, empruntant le même TGV que le mien, le même wagon que le mien, assis sur un siège mitoyen. Je voudrais le remercier, à l’occasion, aujourd’hui, de la journée de la lecture, de m’avoir permise de lire à voix haute deux heures de temps dans le train, ce n’est pas commun.

Tu parlais, tu parlais de ta vie, jeune militaire, et racontais à l’absente, à l’autre bout du fil, que ça y est, tu étais de nouveau apte, que tu ne t’en sortais qu’avec un avertissement, que le médecin t’avait traité d’obèse, alors qu’en réalité, c’était l’infirmière qui t’avait mal mesuré, que tu allais de nouveau pouvoir reprendre du service, et ta doudou, à l’autre bout du fil, elle serait de nouveau libre et pourrait fricoter selon son bon désir (blague), tu lui disais dans deux heures je suis là, repose toi, je passerai l’aspirateur et laverai les dernières casseroles, repose toi doudou…
Tu parlais fort, je ne parvenais plus à lire. Les phrases de mon livre restaient dans le plan de la page. Elles ne décollaient plus comme plaquées par d’autres mots. La communication entre l’auteur et moi était rompue. Ce que je fais dans ces cas là, quand je suis seule ? Je lis à voix haute. Alors, j’ai lu à voix haute…


Lire à voix haute dans un train, était une première expérience. Merci jeune militaire. Ça a été une sorte d’exercice acrobatique où il me fallait tenir ma ligne tout en étant à l’écoute de ta voix. Car je ne voulais pas couvrir ta voix. Je voulais lire tout en entendant ta voix, jeune militaire, tendre comme un oreiller douillet.  Tu as tourné la tête vers moi. Tu as écouté. Je crois que tu n’as pas cherché à comprendre ce que je lisais à voix haute, mais en revanche, je sais que ma voix ne t’a pas gênée. Tu l’as entendue, comme j’ai entendu la tienne. Tu as repris la conversation avec ta doudou, moins fort. Tu l’as quittée. Tu as écouté. Je me suis tue, quelques temps après. J’ai repris ma lecture dans ma tête.
Nous avons ainsi voyagé. Nous avons parlé ensemble,  nous nous sommes tus ensemble, chacun en lien avec son monde. Merci, jeune militaire. Je suis curieuse de savoir ce que tu dis de cette rencontre à ta doudou en ce moment.

Photo de Manoell Bouillet.

Femmes, je vous aime

16 janvier 2017 § Poster un commentaire

Je m’approche de la voiture, dont j’appréhende chaque fois qu’il lui soit arrivé quelque chose pendant les 6 jours de stationnement dans le grand parking gratuit proche de la gare ; et je constate une crevaison roue arrière gauche.
Bon, c’est pas le tout, va falloir remonter les manches, démonter la roue crevée et monter la roue de secours, SANS SE DÉMONTER SVP !

Il fait ni chaud ni froid, ni pluie ni soleil, ni jour ni nuit. La situation pourrait être pire. Mon atout : le temps. J’ai deux bonnes heures devant moi, ça devrait le faire, comme on dit. Vingt minutes suffisent pour démonter, monter. Vingt minutes plus tard à peu près en effet (je n’ai pas chronométré), je constate une roue arrière gauche gonflée, une voiture prête à rouler. C’est donc aussi simple que cela de changer une roue ?

Et alors ? me dis-je. D’où venait cette peur panique :

NE TE DÉMONTE PAS, SURTOUT NE TE DÉMONTE PAS !

D’où venait cette prière aux cieux comme celle d’une Marie devant la croix :

SEIGNEUR FAITES QU’ELLE RESSUSCITE OU FAITES QUE QUELQU’UN (un homme) PASSE !

D’où venait le plan de secours élaboré en quatrième vitesse :

SI JAMAIS JE N’Y ARRIVE PAS ! je reste à Pau ce soir, et… ET MERDE QUOI !

La peur panique vient de là : Changer une roue m’a été plus que changer une roue. Changer une roue m’a été un coup de force pour briser le miroir de mon éducation qui assignait aux femmes et aux hommes, des tâches qui se suivaient sans se confondre. A la limite, j’étais autorisée à poser des questions.

Me libérer de cette éducation a été un combat. M’en libérer m’a été possible en partie grâce à l’héritage de 68. Merci. M’en libérer m’a été nécessaire dans un monde vendu comme celui de tous les possibles, pour tout le monde, quelque soit son sexe, son âge, sa religion, son pays d’origine, ses ressources économiques, son accent, la couleur de sa peau, ses vêtements, sa taille, la couleur de ses cheveux, la marque de ses chaussures, etc etc etc

Je m’en suis libérée, mais il me reste quelques petits ressorts…

Et la génération d’après ?

Ma fille , majeure et vaccinée, à l’écoute de mon anecdote, me dit : « Et tu as réussi à changer la roue toute seule ! Ton garagiste à dû être épaté ».

Oui aujourd’hui, cela semble encore un exploit, pour une femme, de changer une roue crevée. Donc, c’est encore une catastrophe, pour une femme, de crever. Donc, Femmes, ne crevez pas !

photo : spam

photo : spam

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